La pluie éternellement
paris, 2150. Trente occasions de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamies lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans verve, mais sans relâche, couvrant les vitres d’un rideau têtu, noyant les rues par-dessous une eclat grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs disparaissaien